"Chère mère, lui dis-je, qu'avez-vous? vous pleurez; que je suis fâchée de vous avoir entretenue de mes peines!..." À l'instant elle ferma ma porte, elle éteignit sa bougie, et elle se précipita sur moi. Elle me tenait embrassée; elle était couchée sur ma couverture à côté de moi...
- Chère mère, lui dis-je, qu'avez-vous? Est-ce que vous vous trouvez mal? Que faut-il que je fasse?
- Je tremble, me dit-elle, je frissonne; un froid mortel s'est répandu sur moi.
- Voulez-vous que je me lève et que je vous cède mon lit?
- Non, me dit-elle, il ne serait pas nécessaire que vous vous levassiez; écartez seulement un peu la couverture, que je m'approche de vous; que je me réchauffe, et que je guérisse.
"Je ne crois pas qu'on ait jamais écrit une plus effroyable satire des couvents" (Diderot).
ISBN: 2-07-036057-1
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